Você disse que o verdadeiro poeta é o medíocre, porque a poesia que lhe falta no papel transborda em tudo que faz e tudo que diz. Você disse que a poesia ou é vivida, ou é escrita; o mais belo dos versos brota do mais insosso dos seres humanos.
Você disse, e eu tento me convencer de que o fato das palavras terem começado a faltar-me é maravilhoso, o reflexo de um provável aumento da beleza e da profundidade do meu cotidiano. Você disse, e você sabia tanto.
E eu tento.
Mas a verdade é que, por negligência,
Qualquer poesia de qualquer tipo com a qual eu pudesse ter sido agraciada se foi,
E neglicência é homicídio culposo,
E negligência é crime.
sábado, 28 de janeiro de 2012
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